Lunes 20 de diciembre del año 2010 (o de lo que queda de él) por decreto autónomo de mi propio poder ejecutivo decido comenzar a transitar el estado pleno de vacaciones, al margen de que aún queda tiempo para cumplir con la tarea que se me ha asignado.
Martes 20 de diciembre. Dejénme que sea algo estructurada y no pueda mentirles respecto al paso del tiempo.
La cuestión es que terminó Tinelli y la Mole Moli fue el ganador. Era predecible, de todas maneras para mi terminó el certamen cuando se fue la Granata. Mañana ceno con las chicas. Con las viejas. Estoy encargada de reservar el lugar (y orar para que nos reciban a las once de la noche) y por supuesto que me colgué. Terminaremos comiendo en uno de los puestito de Plaza Moreno. Habrá alguna queja (del lado más negro), sin embargo, habremos de alegrarnos por el encuentro que lleva postergado más de un año. Espero que no llueva.
Vamos! quiero compartir con ustedes los saludos navideños y los objetivos para el año entrante.

Saludos:

• para mis abuelas: podrían estar vivas, pero están muertas. Bien muertas.
  
• para mis padres: soy la preferida. Como lo soy de todos. Los obligo, hago el trabajo fino y consigo que lo digan frente a la multitud.
  
• para mis primas: nunca pudimos (realmente) hablar mal la una de la otra.
• para mi gente: es como que uno debe diferenciar la sangre del espíritu.
  
• para la Patria: grande o chica. Que ostenta libertad y recurre al festejo para hundirse en su miseria. Cada vez más cerca de la ventana se vislumbran los fuegos de artificio.

Objetivos:

• no odiar tener que expresarme sin metáforas.
  
• tener un casa con patio (Manu dixit).
• aceptar las observaciones de Mister S.
  
• otorgarle a los vicios el máximo derecho: la presunción de inocencia.
  
• andar en bici.
  

Egoísta tal vez en la información.

Jueves 23 de diciembre. Al final no me reuní con las chicas.

Ups! viernes 24 de diciembre.
Mañana no escribo porque estaré de resaca!
Salud! y felices (muy felices) fiestas!!!

Jack Daniel´s al romero

Hoy estoy inspirada. Imaginense que esto lo escribí a las 9 de la mañana y en este preciso momento son exactamente las 22:43 así que whisky en boca, suave porque es americano (del norte) y según mi padre el mejor del mundo. Entre nosotros creo que mientras lo degusta se cree Clint Eastwood en la película "Por un puñado de dólares". Lo veo, es más, agitando sus brazos gordos y sus dedos ídem cual si fuera Ennio Morricone o Ennio Carota, a esta altura le da igual. No se por que pero recuerdo una noche (hace pocos años) que luego de una cena opípara en La Plata, fuimos la familia a pleno a terminar la noche en un barcito de la avenida 60. Se pidió un whiscacho y mi madre (como no podía ser de otra manera) lo miró con cara de: ¿vas a seguir tomando? y él con cara de: "ay Dios, como rompe las pelotas" le dice (el muy caradura): lo pedí para los chicos. Chicos que entre los dos sumaban más de 50 años. Por esos día me alcanzaba con el vino pero para no defraudar al soberano (ambos) le dimos un beso y cada tanto me gusta despuntar el vicio. El del viejo Clint.
Pero todo esto no tiene nada que ver con el espíritu de este apunte. Porque en realidad mi idea era llevar adelante un diario de como mejoraba mi vida tomando dos litros de agua por día. La verdad que hoy no llegué a cumplir mis espectativas, entonces, propio de la espontaneidad del artista me dejo llevar por lo que tenga algo de sentido. De todas maneras, hoy regué las plantas, supongo que eso suma ¿no?
Les dejo una receta, rara, pero encendida.

Crema helada de romero y pimienta verde:

• crema, 1 litro
• yemas de huevo (obvio), 8
• azúcar, 100 gramos
• romero, una ramita o dos
• piemienta verde, cantidad necesaria
• glucosa, una cdita (se consigue fácil)

Preparación: Calentar la crema con el romero (ojoooooo que no hierva), aparte batir los huevos con el azúcar. Incorporar ambas preparaciones y llevar nuevamente al fuego. Antes retirar el romero y agregar la pimeinta y la glucosa.. Cocinar unos minutitos más revolviendo para alejar el calor y evitar que la crema hierva. Colocar la preparación en un tupper y llevar al freezer. Cuando esto se solidifique retirar y batir hasta que la crema se haga crema dura. Es decir cuando incorpore aire y quede como crema chantilli. Luego llevar nuevamente al freezer y esperar que se haga helado. La glucosa se coloca para evitar la cristalización propia de los helados caseros.
Se que parece extraño, pero yo tenía una calcomanía en mi cuarto que decía: "cambiá beber por vivir" así que, todo es posible.

paulina palacios
cocinera

Pastelería avanzada: segunda conferencia

Lo prometido es deuda, cumplido el mandato anterior y entre nosotros, con sobrados argumentos, me dispongo a escribir arte experimental (fuaa). Estoy un poco decepcionada, debo decirles, porque sólo mi madre y mis socias han valorado este esfuerzo, mis seguidores están dormidos o compran alimentos procesados, llenos de azúcar y de sustancias más peligrosas que algunas drogas. No es que crea que la poca gente que me ha leído se ponga a batir manteca con azúcar pero, seguramente, se han quedado pensando...penando...peinando? en fin. Como la "cábala oficial" se excusa con pavadas cibernáuticas sigo mi camino, ya no la puedo esperar...
Hoy una tarta dedicada. Rica, con olor a abuela. Porque ¿vieron? las manzanas cocidas tienen olor a abuela, o será en mi caso que la ¿pobre? sólo hacía:

• manzanas asada (casi siempre)
• strudel de manzana (casi nunca)
• compota de manzanas (cuando mi mamá decía que estaba a dieta)

En una de esas el jueves me den ganas, tenga tiempo y me la juegue. Por el momento acá va una idea. Se que esperan de mi metáforas, enriedos, alucinaciones y demases, pero soy de este mundo señores, aunque a veces parezca una consideración estelar. Este espacio es ahora arte y cocina, en su puta máxima expresión.
Recuerdan que la semana pasada les hable de diferentes tipos de masas ¿verdad?, si no lo recuerdan lo leen nuevamente, porque aunque sean recetas, un artista como yo detesta repetirse.
Hoy vamos con una masa quebrada/pesada. Porque (y me puse buena) lleva más de medio kg de manteca por kilo de harina.
Así que inspirada en Maru Botana (mi nueva ídola) dedico esta receta al poder judicial. Sabrán por qué.

Tarta Tatín: popularmente conocida como Tarta invertida de manzana.

La masa se llama Sablée y como ya dije infinidad de veces es una masa quebrada y pesada. Ahora, sabemos porque es pesada pero...¿por qué es quebrada? porque lo fundamental es trabajar poco la masa para que no trabaje demasiado el gluten y de ésta manera se consigue que sea crocante sin que por esto pierda humedad. O sea, no es recomendable amasar y si son de manos calientes recomiendo antes de ponerse a trabajar enfriarlas un poco en el freezer o congelador.
Ingredientes para la masa:

• 300 g de harina 0000
• 200 gramos de manteca
• 100 g de azúcar impalpable (en su defecto común)
• 1 huevo (sólo unoooo)

Unir rápidamente la harina con la manteca. Incorporar el azúcar y por último el huevo. Envolver en film (o una bolsa de nilon, no pregunten) y dejar descansar un rato en la heladera. Mientras preparan el relleno. Una pavada.
Relleno:

• una taza grande de azúcar
• 50 g de manteca
• 6 manzanas verdes cortadas en cuartos

Preparación: Con el azúcar hacer un caramelo claro, es decir que no se queme. Los caramelos tienen tres puntos, claro, medio y quemado. En este caso el único que no necesitamos es el último. Colocarlo en un molde para torta mediano a grande. Encima colocarle la manteca cortada en dados (esto se hace para que las manzanas y el caramelo se fundan en un sólo sabor) y colocar por encima las manzanas. Estirar la masa de medio cm de espesor y poner por encima de las manzanas, estas se cortan grandes porque se cocinan rápido y de ser chiquitas corremos el riesgo de que se conviertan en agua.
Cocinar en un horno medio precalentado por espacio de 20 minutos o hasta que la masa esté dorada.
Recuerden que esta masa es una masa básica que puede servir para otras preparaciones.
Servir con crema batido sin azúcar o con un buen helado de crema americana.

paulina palacios
cocinera

Pastelería avanzada: primera conferencia

Bueno, las cosas cambian. Hoy me levanté acongojada. Cómo si me hubieran quebrado las piernas. O algo así. El transcurrir del día no mejoró las cosas y tal vez la causa sea lo mismo que genera.
Y a veces me olvido lo que trataba de contar en este espacio. Y hoy, retomando viejos enlaces decido reinventar. Cómo dije desde la inconsciencia "bienvenidos al mágico viaje a través de la cocina". Ese espacio dónde se consideran todas las oportunidades. Uno en la cocina se juega hasta la última cebolla. Por eso una receta. No voy a mentir, la que tenga a mano.
Por cuarta o quinta vez renace este espacio, y bueno será con infinita paciencia. La práctica ha de ser constante. Seria y con devoción.

Entonces voy a darles una pequeña clase, unos datos necesarios y agradables para aprender algo de cocina. Porque como les dije antes, volvemos al inicio.
Hablaremos de pastelería. Porque me gusta en primer término y porque es sano saber alguna cositas.
Las masas básicas en pastelería, es decir, las que configuran todas las cosas, podría afirmar que se dividen en dos grandes grupos:

1. Las masas quebradas
2. Las masas batidas

Cada una de ellas se divide en otra masa y con con ellas podemos hacer cosas diferentes, entretenidas, nutritivas, interesantes y para toda la vida.
Entonces:

Masas quebradas: es una masa seca. El gluten no tiene fuerza porque no se amasa (como el pan, por ejemplo). La materia grasa absorbe todos los sabores de los ingredientes. Y siempre observa una pizca de sal para realzar el sabor y el color. Las masas quebradas se dividen de esta manera:

• Pesadas: porque llevan mas de medio kilo de materia grasa por kilo de harina (sablée, sablée de manga).
• Medianas: llevan medio kilo de materia grasa por kilo de harina (brisée, frola, patê a fonser).
• Livianas: menos de medio kilo de materia grasa por kilo de harina (sucrée).

Masas batidas: son de textura aireada otorgada por el batido aumentando al máximo el volumen de las preparaciones. Se clasifican así:

• Livianas: batido de huevos enteros o separados con azúcar. Son masas espumosas y aireadas (genoise, biscuit, pionono, arrollado).
  
• Pesadas: si bien son aireadas el contenido de materia grasa es importante, en esta división hay varias y es un poco más difícil de clasificar porque se incorporan demasiados conceptos. La más popular entre ellas es la denominada quatre quarts (cuatro cuartos) y es la receta básica para preparar cualquier budín. Por ende los últimos serán los primeros.
  

Masa cuatro cuartos: por regla general, los batidos pesados comienzan con un batido de manteca pomada con el azúcar. Luego se agregan los líquidos y por último los ingredientes secos. Normalmente llevan polvo de hornear y en caso de que lleven frutas no deben estas exceder el medio kg de frutas por kilo de harina. Es muy fácil de aprender porque responde a una regla otorgda nada menos que por su nombre.

• 200 g de manteca
• 200 g de azúcar
• 200 g de huevo (es un hecho comprobado que cada huevo pesa entre 50 g y 55 g, hagan la cuenta)
• 200 g de harina
• media cucharadita de polvo de hornear
• esencias, jugos o aromatizantes.
  

Primero, si han leído la regla general, sabrán que hay que batir la manteca con el azúcar lo suficiente para que se convierta en otra cosa. Luego agregar los huevos de a uno y la esencia elegida. Por último la harina (bah, más que por último, se intercala con los jugos elegidos) y colocar en una budinera enmantecada y enharinada. Dejar descansar un rato en la heladera y cocinar en un horno suave precalentado, seguro más de 40 minutos.

Cuando me enseñaron estas pequeñas consideraciones sabía que tarde o temprano tendrían algún efecto secundario. No estoy para buscarle sentido a las cosas, pero si recuerdo que cuando juré como cocinera, uno de los mandamientos acatados solicitaba a los artistas de la cocina, una solidaridad sin precedentes. No sólo para los colegas, sino (y sobre todo) para la gente que debe entender que es más barato comer casero y, no caben dudas, es infinitamente más rico.

En la próxima entrega más recetas de budines y más de todo. De todas las masas hay algo que aprender, y cuanto más se me complique más culto he de rendir.
Visitenme seguido, porque el horno está para bollos.

paulina palacios
cocinera

18 de marzo de 1979

Querido diario:

Hoy es domingo y el calor es inusual para estos tiempos. Se que me esperan camisetas con bandas y la marcha peronista. También una abuela que no sabe cocinar pero que su casa huele a vainilla.

Aunque lo intente siempre seré un alma reaccionaria y la lealtad será siempre mi aliada. Viciosa hasta el cansancio moriré convencida.

Siento ansiedad en el agua y pienso: ojalá que mi fe mueva montañas.

Mi abuelo llevará el cine en bicicleta y no se entregará aunque sea su última circunstancia.

Viviré de transiciones y de no poder definir los vínculos. Querré a las hijas de mi pueblo y admiraré a su hijos. Esperaré el tiempo oportuno y sabré que sólo somos caricaturas. Me reiré hasta que no entre más risa en el alma y al reencarnar seré la esencia del vino.

Amaré a mis abuelas por sobre todas las cosas y a los perros que acompañan.

En algún momento comprenderé que el miedo no es necesario. Y, como el Dailan Kifki, mi vida será violeta.

Y si cien veces no debo entonces, cien veces cantaré bajo la lluvia.

Bueno, te dejo. La cosa está empezando a complicarse. Siento como si el cuerpo se acotara. Podría decir que se respiran otros aires. Y podría decir que ahí va mi karma buscando otra vez el inefable suspiro inicial.

de terror...

Esa mañana me despertó una risa, una carcajada demasiado concreta como para formar parte de un sueño, pero mi chico dormía y no vive nadie más en mi casa. Lo único en lo que pensaba era en la cabeza de Sergio flotando en la nada, mirándome desde arriba, como en una película clase B de los años ´30 muda, en blanco y negro. Eso sí constituía residuos de mi estado onírico ¿me entiende oficial? Movía los labios expresando algo denso y me captaba con esos ojos, que podían pertenecerle, pero no tenían su profundidad ni su cadencia, además de mostrar un color impertinente que si no fuera, como ya le dije, por el blanco y negro, serían de un rojo inevitable.
Le miento si le digo que ese día transcurrió como si nada, tenía una sensación impronunciable, hablé con muchas personas por teléfono, hasta con mi psicóloga tratando de encontrar un poco de símbolo a lo que aún no ocurría. Y la cara flotando que no paraba de mirarme.
-Bueno bueno, pero que pasó exactamente? Insistía el oficial.
Me fui al trabajo y las horas comenzaron a ceder. Le mandé un mensajito a Sergio preguntándole si llevaba vino.
-Le contestó?
No, y me sorprendió que no contestara así que me tomé la licencia de llevarlo, tenía miedo que no hubiera suficiente alcohol para relajarme. Y no sabía por que no habían contado conmigo para la organización siendo yo cocinera. Pero como soy un poco susceptible traté de no dar mayor trascendencia a ese detalle. Pasé a buscar a Yesi primero y luego fuimos por Martha que al verla me tranquilizó, será por su semblante.
-Repítame el orden. Pasé por Yesi y luego por Martha (milico, pensé, es obvio que no retenga dos nombres, no dije nada, tampoco soy idiota. En fin).
-Bien entonces? siga dijo el oficial.
Al llegar a la casona que Sergio había alquilado para el evento me pareció tétrica, una versión oscura y roñosa de mi casa en el pueblo, cargada de una energía sutil que disparaba las peores emociones. Se lo dije a mi manera, claro y todos me miraron creyendo que se trataba de mi reniegue habitual, ese que según dicen me va a arrugar joven. Por qué sabe? todos se detienen en las formas y no en el contenido de mis palabras, pero se que eso no tiene sentido en estas instancias no? No quería parecer falsa, pero estaba tensa, angustiada. Necesitando estar en otro lado. ¿ME ENTIENDE LO QUE LE QUIERO DECIR?
-Si, le entiendo, pero no se esmere en detalles superficiales.
"Me parece que Ernestina tenía que hacer algo antes" dijo esa voz de mujer vieja. Justo a mis espaldas, oliéndome. Otra vez la bradicardia, pensé, esperando ver a mi prima. Y creí que ya no, cuando apareció la cara y los labios que se movían como subtitulados. El blanco y negro era cada vez más irritante y daba miedo. No quería dejar a mi auto solo en ese lugar, con árboles extraños y eucaliptos que no se parecían en nada a los que chupaba de chica.
Por suerte empezamos a comer y a divertirnos con las anécdotas que contaba Sergio, aún fascinado con su viaje a Europa, no podía salir de su asombro. Supongo que estará pensando que fue bueno conocer Europa antes de morir.
Y cuando en cualquier otro lugar hubiera sido la hora del café, en ese lugar fue la hora del destino. Sergio hizo la pausa y contó de que se trataba el juego que lo tenía ansioso. Y nos separamos en parejas tal cual tocó en el sorteo que me generó demasiadas dudas. Yo con Evaldo en la habitación matrimonial. Cuarenta y cinco minutos nos separaron de la fatalidad y de la mirada desconfiada de aquellos que compartieron horas de nuestra conciencia. Si no se hubiera cortado la luz, si no hubiera habido velas...
Escribir un cuento de terror con personas que apenas conocía me pareció ridículo y acentuaba mis no latidos.
Llegamos al lugar del encuentro y estábamos todos, al menos por unos segundos. Alguien, no recuerdo quien dijo: Sergio no está.
-Trate de recordar quién lo dijo señorita.
La verdad que no recuerdo, no al menos en este momento.
Estoy segura que todos intuimos algo extraño. Era imposible que él no respetara sus propias reglas. Pero en ese momento los pensamientos no tienen espacio, ni tiempo.
Entonces alguien dijo: Sergio está muerto. De un golpe en la cabeza.
Otra vez un silencio antártico, traté de consolarme y de no dejar que esa cabeza me mirara. No fui enseguida a ver la escena. Estaba segura que se trataba de su sarcasmo escondido. De esa faceta libriana capaz de estimular y subestimar. Pensé que se trataba de su ego pidiendo perdón y destellos. Pensé que quería escucharnos hablar de él, aunque fuera en las peores condiciones.
Hacía meses que lo notaba raro y me parecía que era la frutilla de la torta. No le voy a mentir, esbocé una sonrisa. Me dije: que hijo de puta, mirá de lo que es capaz para convocarnos a él. Como si fuera necesaria semejante perversión.
Y no, que pena. Su inteligencia se vio derrotada por la finitud de sus músculos.
Irónico pensará usted. Ingrato diré yo.
-Yo no pienso nada, no es mi obligación. Continúe.
Estaba en la despensa tirado, muerto de un golpe. No había nadie que pareciera culpable. Pero una mujer me miró. No había furia en sus ojos, sólo un rojo inevitable.
Y ahí, como en un flasbacks de película contemporánea, las imagenes se sucedieron sin darme respiro. La cara, la risa, el blanco y negro, la voz que oía y los ojos de una mujer extraña que me auguraron su decisión y su muerte.
No tuve dudas, Graciela la mujer que acababa de conocer terminó con Sergio, con su crítica y con su desesperación. Fue a quién vi primero, estaba pegada al cuerpo sin vida. Tal vez fingiendo, tal vez no.
Cuando pasé a buscar a Yesi le conté mi sueño.
¿Se lo dije oficial?

Quisiera aprovechar este espacio
para desearle un muy feliz cumpleaños
a la cábala oficial del Arte y la cocina.
A ella: muchas gracias
Te quiero mucho prima!!!!!
Hablamos de Marcelina García Labandal y de sus encías...claro!!!!!!

Amanece que no es poco

En fin, acá estoy. No es que haya desaparecido ni que no tenga nada para decir. Simplemente las cosas van cambiando.
Recién estaba leyendo el blog de una adolescente que parece no tener antología y sin embargo cuenta como sus horas pasan entre el amor no correspondido y las amigas del alma. Algunas que seguramente te dejarán pasar y otras que decidirán acompañarte el resto de la vida. Leía como la tarea de la escuela pasaba a ser un problema y como el orden de la pieza podría convertirse en una cruzada. La música, escribe, es su pasión tanto que se sorprende. Aunque normalmente parece que nada le importa ruega en silencio globalizado levantarse temprano, a las 12 pm no más.
Entonces me quedo pensando y me pongo a escribir. Es evidente que ya estoy grande. Su blog es muy bonito y yo necesito contratar un diseñador y un técnico en páginas web para alcanzar un nuevo proyecto.
Recuerdo mis años mozos y la verdad es que no estoy tan lejos. Me refiero a que uno no pierde el emblema y sobre todo no pierde los recuerdos en la identificación. Aunque ella me vea grande, loca y ya jugada quisiera contarle (y que le sirva de algo) que hemos pasado por eso. Pero más me gusta saber que las cosas serán iguales aunque las formas no permitan ver la comunicación. Lo más extraño es que en su pared tiene muchos posters y hay uno que yo también tenía. A lo mejor en unos años hablamos de cosas adultas y ya podrá confiar en mi.
No me hago la pendeja, los que me conocen saben lo duro que fueron los años de adolescer, de que siempre faltara algo. Pero verla me recuerda. Leerla me dan ganas de escribir como si esto fuera aquel diario íntimo que jamás escribí completamente.
Hoy son otras las preocupaciones, pero el sentir no es tan escaso. Hoy me preocupa Disconcertados, la habilitación, los clientes, pagar el alquiler, considerar la ayuda de mis padres sin sentir que sola no puedo, la maternidad, el sexo, el arte que viene y que se expulsa. Las amistades, las nuevas relaciones, las otras alternativas.
Sin embargo hay algo que no cambia en la esencia humana, al menos en la mia: la capacidad de evolucionar y de encontrarme optimista y agradecida.
Hay algo de ella en mi y deseo que sea más feliz de lo que soy. Qué pronto pasen sus delirios y que se encuentre, como yo, sostenida en el placer de la creación constante de sensaciones y remordimientos.
Porque en definitiva las estaciones pasan y algunos trenes buscan pasajeros.

A cooni marini...por el impulso.

He decidido contar cómo los mundiales desentonan y forjan un estado del ánimo incapaz de parecerse a algo. Hasta acá nada que no sepamos todos. Pero escribir es como despulgarme (si fuera perro) entonces voy a contar la historia de mis mundiales. Mi vida detenida cada cuatro inviernos.

Argentina 1978 durante años sostuve la leyenda de que mi concepción se manifestó con un gol de Kempes, luego supe de la dictadura militar. Transitando estos días percibo (porque es muy precario) la necesidad de pensar el mundial ´78 como parte inherente a una sociedad castigada y amanecida. Todo parece haber sido una conspiración sólo comparable con la llegada del hombre a la luna. Son pocos los que osan conmemorar. De fútbol estoy hablando. Y de la pregunta que surge. Los vi sentados en un programa de televisión. Parecían avergonzados y casi siempre andan de a pares. Esta vez eran el Pato y el Conejo. Fáciles de adivinar aunque tuvieses los ojos vendados. Aunque las luces fuesen implacables, aunque te distrajeras por momentos. Un día, pienso, aprenderemos a separar las cosas. Porque todo no queda rico.

España 1982 es probable que la memoria me falle en este mismo instante y que la puerta del living de mi casa (esa misma puerta que se esconde rutinariamente) no se abriera y no entrara mi papá con nuestro primer televisor color. Philco. Tal vez era Pirucho, el carnicero amigo y yo mirando desde el pasillo. Se supone que ya estaba volviendo.

México 1986 parece que exagero, pero les juro que era domingo y que estaba nublado. Y por si fuera ridículo volvía del cine. De la doble función. No me da siquiera para crearme un mundo revuelto y fingir que el destino me figuró alfombras. Así que llegamos a mi casa. Lo que si es seguro (ni mi madre podrá negarme) que el cuero de vaca albergaba hasta polémicas decisiones. Tanto así que mi hermano mordía almohadones en blanco y negro y que la sangre consideraba dar la vuelta. De pronto en un Peugeot 504 de lujo enredándonos el pelo. Lunes sin clases y apenas un significado. De todas formas ya estaba entre nosotros.

Italia 1990 ¿es así de sencillo? ¿se presenta y nos rendimos ante su pleitesía? Aunque las lágrimas nos hubieran pertenecido sólo nosotros entendemos de que comulga. No es posible que las cadenas se ahoguen. Era la camiseta azul y la ternura de cada cena. Era la madre patria y las manos del otro dios (¿o acaso somos monoteístas?) Y el tiro de la justicia. De la revancha que supimos conseguir. Porque perdimos, sobre todo porque perdimos. Y sin embargo se entregan las espadas. Porque no se frustra, ni siquiera en los ´90, la savia de nuestra perseverancia.

EEUU 1994 por lo que tiene entendido mi inteligencia desperdiciada este fue un momento o un pantano. O la prensa o de verdad estuvo maldito. La sacamos barata, aunque lo sabíamos pensamos que no era posible. No esta vez. En fin, que va! nos cortaron la piernas. Lástima que me di cuenta luego. Cuando la pelota decidió mantenerse limpia. Cuando el mar me encontró envuelta. Cuando aún eran pequeños los milagros y las inspiraciones. Volvimos. Como correspondía.

Francia 1998 ¿cuando es que uno se queda sin memoria o sin aliento? Recuerdo a mi abuela considerando el destierro. Y sacar el corazón al tiro de las armas. Lo más extraño es que por esos días sería uno de ellos y no saber que inconciencia paraliza las almas nos corrompe y nos doblega. Pero pierden los del barrio y celebramos con un asado. Porque de algo nos convencimos, que somos los mejores y nos unen nuestras paredes.

Corea/Japón 2002 aquellos que intentan vencernos mataron más que los nuestros. Socializaron el concepto y en el fondo agradecimos. Otra vez los aledaños y el gordo que se da cuenta que no merecimos esas redes. No importan los cuartos ni las metáforas que se presumen, ella insiste en matenerse unida. Algo no previsto nos evitó la lujuria. Por algo el cielo otorga una lengua engendrada. De mi no tengo datos, lo digo por la rima.

Alemania 2006 cuanto más se crece y se evita la secuela, más se sabe de delitos. La mafia quedó lejos pero se alza al destino. Incluso llegaron en barco y nos echaron por las cloacas. En fin. Nos desconcentramos con derecho. Y ninguno creyó lo que vendría.

Sudáfrica 2010 ¿será que en los tiempos la historia se escribe con las anécdotas no contadas en el preciso instante en que sucumben? Ofrendo mis cábalas al silencio y a Maradona la redención.

Muchas gracias

Paulina

Es obvio:

voy a hablar del mundial. Porque de todas maneras nos atraviesa. Define el instante en que solemos acordarnos de ciertas cosas.
A veces me pregunto si de verdad Maradona fue el dios de todos los tiempos y reconozco las metáforas. Algunos evitaron escucharme porque en definitiva las creencias estimulan.
Esto en una confesión.
Podría contarles una historia pequeña. Comienza (por así decirlo) en el cine. Con Carolina, mi prima. Es claro que no se que película vimos pero si se que vi un avance. ¿No les resultan atractivos los próximos estrenos? ¿Sabían que hay una industria paralela a la cinematográfica que se dedica a contar lo que a veces no responde a tal genialidad?
Durante meses quise ver esa película. Al cine no fui. Intenté bajarla pero eran demasiadas partes, muchos .rar y versiones robadas en un trípode. Mientras, siempre hay algo.

Días pasados empezó el mundial. El mundo se une por una pelota.
Y nosotros a qué jugamos?
Jugamos al fútbol.
Entonces que decir de todo esto.
Qué en Sudáfrica también está lloviendo. Qué puedo situarme veinte años atrás, que me acuerdo siempre del frío, del sillón que da vueltas. Del domingo con Canigia y con mi tío Tutino. De que (por cábala) me vestí de celeste y que fui a festejar la derrota.
Pienso que por destino es invierno para nosotros. Y cada cuatro años se nos lo recuerda.
Y otra vez todo lo que llega a mis fibras más íntimas. La posibilidad (más allá de Claro, movistar, sanyo, 50 cuotas, plasmas, sin interés, personal, arnet) de preguntarnos que queremos para hoy.
Entre tanto negro y todos sus colores llegamos a otros que también se congelaron.
Y justo cuando dejé de prestar atención, descargué un archivo. Que contiene una película. Que con el real player proyecta en .avi la esperanza de la que intentaba hablaros.
Invictus cuenta como Nelson Mandela decide suponer que, intermediadas por el deporte, las personas pueden identificarse. Que a veces los malos tienen terror.
Ni el rugby es el fútbol, ni Maradona es Mandela.
Pero como algo completamente básico y trillado, sin encontrar otras palabras acordes a mis ansias, diciendo lo ya dicho sin poder detenerme espero que las casualidades constituyan el eco.

Empezó el mundial, señores.
(mal que le pese a los detractores)
la simpleza del sentido
pretende consagrarnos
a la naturaleza del ser humano.
Los que quieran irse...pueden hacerlo.
Los que vean plano...deben hacerlo.

Sudáfrica me consagra a la superación de prejuicios. A la liberación de banderas y a significar lo pequeño del espacio.

Pero que se vaya todo a la mierda y que Argentina salga campeón!!!

He dicho

Según dicen...

...las segundas partes no son tan buenas. Según se sabe el poeta debe olvidar los motivos y seguir adelante.
Pero hay historias que merecen ser vengadas. Se posan en tus recuerdos sin sentido aparente y además de proyectarse, tienen fe.
Les decía que un domingo cualquiera del año 2003 estaba por cometer el pequeño error de mi vida.
Fui caminando desde mi casa hasta la casa de una amiga. De esas que a la fuerza expulsas de tu locura. Pero siempre son pocas las circunstancias. En su casa me probé unos anteojos y me miré al espejo. Me quedé helada.
De nuevo caminando, esta vez para mi casa. Y pronto de vuelta para otro lado. Con parada a mitad de camino.
Nos sentamos en un banco y se acercó un hombre algo bien vestido. Tenía, por Dios lo juro, una enorme panza y su barba blanca.
Siete años después todo lo onírico acaba por sucederse.
Se presentó como un arcángel, que había sido médico y cocinero de un barco.
De pronto me mira directamente a los ojos. Y dice algo que recuerdo pero que de contarlo perdería lo poco que queda. Entonces, aún sin esperar respuesta, convoca lo íntimo y prudente. Dice sin vergüenza: "vos seguí cocinando, vas a llegar a ser alguien" mientras comentaba de su barco y de sus fuegos. Hablaba del gato Dumas y del I.A.G. y de los costos de decisiones inverosímiles.
No pude ver lo pronto que la gloria culmina. Pero ahora que lo pienso, ni siquiera el barro supo conquistarme. Estaba a salvo.
A mi amiga le preguntó que alardeaba.
Segura de sus gafas dijo: estudio medicina.
Para qué! me corrieron por las venas siete largos (otra vez) años.
Cómo si el diablo de mis sueños hubiera tenido el coraje de manifestarse, el momento comenzó a darme miedo. No por mi esta vez. En fin.
Él dijo que la medicina también lo definía. Supo ser médico y en esos días moría de cancer. Estaba enojado y muy atento. Le preguntó que había después de la muerte.
Nada, dijo la muy idiota, sólo cuerpo putrefacto.
Y el alma dónde se sugiere? insistía el buen hombre.
En ningún lado, dijo la muy idiota.
Yo hubiera respondido otra cosa. Estaba bien entrenada por esos días. Por suerte, supongo, no participé de la secuencia. Tal vez vio que era posible desteñirme.
En el medio de la furia unos cachorros distrajeron al arcángel y dije: vamos.
No fue el miedo lo que me levantó del banco, ni la lluvia, ni el viejo. No podía notarse mi duda. No es que cosiderara que la carne se pudra pero era todo tan real que lo infinito segregaba.
El lunes estaba preocupada. Cada vez que sonaba el teléfono, el profeta dejaba sin aliento mis manos.
En fin.
Les decía. Es de esas amigas indeseables e indecentes. Es posible que no la sufriera en carne propia. No a ésta.
Me fui de a poco.
El arcángel había anticipado demasiadas cosas.
A lo mejor yo era inexperta. E improbable.
A lo mejor me refirió poco para que no hiciera papelones.
Pero blasfemó y puso en evidencia.
El otro día tomaba un vino de algunos pesos y me acordé de la historia. A lo mejor así de renegado se ve mi arcángel.
Y me permitió acceder a lo más angustioso de la existencia.

El poder de lo magnánime.

Continuará...

Quisiera, si me permiten, contarles una historia que por medio de una copa barata llegó a los oídos de la conciencia que espera dormida un despertar. Saben desde hace tiempo que mis espacios sólo pueden comprenderse si se tiene en cuenta la incapacidad del transcurrir.
Hace algo más de siete años (al fin!) la obviedad era cosa cotidiana. Pero es inevitable que cada seis días Dios se dignara otorgarnos su descanso.

Ubicación: diagonales en Plaza Rocha (las de adentro de la plaza, La Plata , Argentina).

Día:
Año: 2003 (creo)
Compañía: qué palabra difícil.
Espero nunca me recuerden por el pasado, o si?
Era otoño, de eso estoy segura. Las cosas empiezan a fallar.
Depende de cada uno.
En fin, una forzosa despedida. Unos cachorros y anteojos horribles. Que en definitiva salvaron mi reputación. Ojo. Ya lo había visto antes. Redundante yo? preguntó M.
Un mendigo dijo ser un arcángel, y un cocinero, y sobre todo un doctor. Tenía cancer y perdió toda su fortuna. Toda.
Le preguntó a ella, médica ella, que sería después de la muerte.
Nada, contestó. Ella.
Ay! fuego.
A mi me dijo que siguiera cocinando.

Cojones de otoño

Podría ser original y no hablar de lo desquiciado. Podría ser evidente y dejar correr el intelecto corrupto y desganado motivado por alhajas pornográficas.
Prefiero contarles un día elegido al azar.
Bastó con estar ahí lo que dura una cucharada de dulce de leche. Hubo un sentir patrio diferente y contemporáneo. Gente, mucha gente. Pero por esas cosas del héroe, la energía se hacía presente en un nuevo cumpleaños de la Patria. Eran 200 y un símbolo que se apropia de lo incorrecto. Sorprende ver a los no gorilas convertirse al sentido de la ingenuidad que de malvada suena vulgar.
Y la Sole a veinte días de parir canta otorgando dignidad y demasiado susto. Lo que resultaba antagónico era ver la fuerza de la muerte en un vientre lleno de panes.
Me pareció ver en cada esquina de mi buenos aires querido un lugar acogedor o por lo menos estable. Como si de verdad hubiese estado allí. Eso es lo bueno de ser una poetiza.
Como expresarle en palabras lo que ha significado esto. Yo sabía que estar nos posicionaba directamente en el vuelo de los aviones que por dios! como se repetían.
La verdad que si supiera de lo que se habla por estos días y tuviera coraje para expresar mis ideas diría que algo de lo que nos distrae es lo que nos define como argentino.
Es lo que se vive en el aire. Son mitos y sueños de leyendas discontínuas y arraigadas. Eternidades y despojos y algo que sabe canchondear al otoño.
Aún pensamos que un proverbio (argento por supuesto) detonará para evitarnos la maduración. Un proceso que preferimos tapar con fuegos de artificio. Eso quiere decir que tendremos la dicha de reencarnar.
Todo se mezcla. En la cancha el patriotismo, en la calle la victoria. Hay tranquilidad y deseo que así se manifieste. Porque es hora de aprender. Que los símbolos no justifican todas las canalladas.
Pero ahora es necesario. Ahora hay que escuchar al corazón. En ese lugar estaban todos, hasta el obelisco.
Salute, así lo siento. Con milanesa napolitana como plato típico de mi bicentenario.
Feliz cumpleaños eterna redención de Dios en la tierra, la patria Argentina.

25 de mayo 1810 - 25 de mayo 2010
Formás parte de la hitoria

C.A.O.

Esta semana me pasaron cosas extrañas. Situaciones más que cosas que pusieron a prueba mis años y mis vidas. Hubo tiempos de mucho temblor. Leyendo una entrevista entendí lo que me parecía estaba lejos. No actuar bajo temblores, decía. Porque en ese tiempo se pierde la consideración exacta de espacio y relojes.
En breve pasé de la desesperación al enojo. Y del enojo al histrionismo desmedido. Luego fue una idea y algo de desconcentración.
Hubo intentos y huidas y hoy es un texto que amanece.
De pronto estaba armando una categoría. Una lista de amigos algo menos demagógica que la del 20 de julio.
Pero la lista fue compendio. Total es domingo y llueve.
A veces pienso que soy una persona excepcional con un talento innato que debe trascenderlo.

Cinco (uh como los Parchis) son las demarcaciones según mi experiencia.
Atención! algunas categorías se mezclan porque no hay forma de evitarlo. Pero alguna se agarra por poco del precipicio.
Pasó mucho tiempo y la música sigue siendo la misma. Pero evito disculparme por no leer. Antes me incorporaba al reflejo. Me subestimaba y me desdecía. Pronto es decir que alcanzo la vitalidad. No justificar desentona pero ya no es tan accesible. Encuentro en el silencio una órbita desconocida y glamorosa. Arrasa como topadora o no Juan?
Así como escribo es exactamente como bailo. Desorganizada y despilfarrante.
Parece tan lejos.

Lista (compendio, bah, total es lunes y hace frío).

• debería llamarse amigo del alma: es redundante la piedra en el corazón. Pero es casi lo único concreto. Por décadas (y dale con el tiempo) creía que esta clase de seres sólo podía concebirse en los años de la aparición. A lo mejor es cierto y la constante sería aparecerse.
  
• ex amigos: hasta hace un par de días estuve convencida (de hecho por aquí se forjó este informe) de la posibilidad de considerar a tu alma gemela alguien incapaz de reconoceros. Pero se sabe, eso es imposible. Lo cierto es que aquellos que te preguntaron quién serías si fueses ellos y entonces no pudiste reconocerlos serán entonces variaciones elípticas de la razón de madurar. Siempre recordarás eso que todos sabemos.
• Atención! Obreros trabajando: muy duro. Los reconocés de lejos. Todos parecen vestirse de manera cómoda. Es la etapa del recrudecimiento. Es poner la expectativa en dónde la bala no tenga demasiadas opciones. Es creer o reventar. Además es inevitable.
  
• Los chicos del trabajo: Son indispensables, entren o no por la ventana. Son reales, oscuros y apasionantes. Son la medida de las cosas y de la lealtad.
• Amigos que odio: Verdaderamente no puedo hoy decirlo de otra manera. No hay lugar para la metáfora pero si para el desafío. Te lastiman parejo. Te oscurecen. Te blasfeman. Son adictivos. Conduciendo por esas carreteras absurdas juegan el rol que mejor les sienta: juzgar y algunos ayudarte a purgar.

Para todos los que se encuentren en estas tintas (son muchos, lo saben)

Atendido por sus propios dueños

...

Ya pasó una semana y un día, nuevamente el descanso apenas dominical que Dios puso en el camino. Obvio que no me lo perdería por nada del infierno. Yo que pensaba que sólo de nosotros dependía la adaptación.
Porque nadie podrá negar la contradicción de una casa de comidas. Por un lado la empresa y por otro lado el arte. No es que únicamente nos compren sino que perciban, más allá de lo descartable, lo que se siente al cocinar (les). Sería demasiado pero el deseo es gratis.
De a poco la gente fue entrando, exigiendo, preguntando. De a poco algunos nos regalaron su retorno. Y con eso la responsabilidad de dar lo mejor.
Si a uno siquiera el olor lo remontara a tiempos de inocencia, si a vos, Jehová te permité acceder a mi pedido no al tuyo, entonces, claramente, los discos encenderán la llama.
Qué será del miedo en lo particular de los números pares?
De las presencias que bicicletean la calle algunas me dejan conmovida, porque me recuerdan a la buena suerte. Y a los prejuicios que, avinagrados, nos equilibran.
Hoy por tercera (y no vencida) vez, este espacio, este blog toma otra textura. Se reinvierte. Se nutre (OH casualidad) de lo mismo que transporta.
Se sincera con los antiguos y con los ojalá.
La energía abrió las puertas. Aquellas que en alguna comanda se cerraron.
Llegaremos a ser clásicos en esta ciudad, pero estamos naciendo.
De nuevo, bienvenidos al arte Disconcertado, claro está.

Dudas, sugerencias y críticas constructivas y amables en: disconcertados@hotmail.com

Las post modernas

No se por que, pero de alguna manera el título sugiere ironía. A lo mejor no debo suponer que la tendencia sea cosa buena ya que el aprendizaje (según me han dicho) requiere algo de inocencia. Pero en el camino largo del que dependemos, es inevitable toparse con las subjetividades. Entonces a esta altura del relato que nos convoca (despidiendome de la palabra) quizá la emoción nos invite un trago o tal vez el dominio de lo ridículo nos sorprenda.

Supongo que las seguidoras de este blog y ojalá algún seguidor compartirán la idea de que el feminismo es cosa del pasado. El principio de la lucha es un final para la etapa de las consideraciones. Hoy se sabe de los derechos que genitalmente nos corresponden. Podemos ganar más dinero, vernos como el vino, manejar en la ruta y pagar las cuentas. Podemos decir lo que pensamos sabiendo que se nos respetará. Pero no por mujeres si no por humanas es que esto y lo otro no alcanzan.
Cuando te das cuenta de la conciencia que implica inspirar y expirar ,el mundo deja de ser un símbolo. Por suerte para mi, las cosas siempre fueron sujetos destinados a lo involuntario de la raza nuestra.
¿Dónde radica, pues, lo femenino? ¿Entienden los hombre la lucha de la que nosotras hablamos? ¿Realmente lo que queríamos era igualar nuestros derechos? Y por fin ¿qué conseguimos entonces?
Preguntas al azar y respuestas en boca de una canción casi joven

...

Si fuera poeta diría que la frase: "¿Dónde radica, pues, lo femenino? carece de invento. Se repite (a si misma?) como un diván color negro. Extraída de Freud y sus siglos nos deja agradecidas y negociando la permanencia. De todas formas quién no sabe que esa respuesta es, por lo menos, incoherente. Entiendo que eso que parece cortarse de una banda de secuaces no es más que el ego de la que fuimos. Que cosa queremos encontrar en el lugar de los descansos. Que importa donde se aloja, ni siquiera que pretende! somos lo que significa la vida, la luz y lo obvio.
No es su naturaleza acercarse siquiera al camino de lo bélico. El hecho de que pueda generalizarse y saberse comenzará a despistarlos. Es cierto, Marte los rige, la obediencia y la fuerza. Es la contradicción de juntar dinero y guardarlo. Pero no se cansan, también de sus victorias? Que he dicho que pueda sorprenderos. No hay distancia entre el mareo y el olimpo. Es de todos aquellos que quieran poseerla.
"...Nada que sea distinto podrá igualarse jamás". Aunque es nuestro deber entrañarlo ,olvidó decirme.
No había nada. Me quedé esperando como una hora y se largó a llover. No, estaba nublado y debería estar lloviendo. Pero se me negaban las cosas, entonces auguré un sinsentido. No ya del anillo sino de su continuación.
Si fecha de estreno.

...

Así recordamos que el infinito ya pasó. Entonces las post modernas dejarán huella. Por nada en especial simplemente por definir a la otra mujer.


Alfajor de chocolate: y si...en cualquier época que se precie de tal habita con sus clásicas costumbres, una señorita abatida por la esperanza y un buen destino hecho alfajor.
Esta receta no la inventé precisamente, pero tampoco la leí en ninguna parte.
Dedicada con muchas calorías para que el invierno pase con gloria. A mi prima Marcelina, cábala oficial de este espacio pronto a reinagurarse.
Ingredientes:

• manteca pomada 100 g
• azúcar (pueden utilizar negra o rubia)100 g
• huevos 1 o 2
  
• cacao 1 cda.
• harina leudante 200g
• dulce de leche
• algún licorcete (opcional)
  
• coco, chocolate rallado, granas de chocolate, yo le pondría crocante de maní, etc ( a elección)
• dulce de leche c/n
• chocolate semi amargo 100 g

Preparación: mezclar la manteca pomada con el azúcar con un batidor de mano. Luego agregar los huevos y batir un poco más (tampoco una barbaridad). Luego agregar la harina con el cacao y mezclar con espátula. Lograr una masa homogénea. Dejarla descansar tapada en la heladera hasta que tome un poco de temperatura. Retirar y estirar en una mesada enharinada y cortar con forma de alfajor. Colocar en una placa para horno y volver a enfriar, esto se hace para que la manteca tome cuerpo y no se queme antes que las demás cosas alcancen a cocinarse.
Cocinar en horno moderado a fuerte creo que no más de ocho minutos (alguna vez les contaré los principios de la gastronomía).
Aparte mezclar el dulce de leche con el licor (si es que decidieron ponerlo) y armar los alfajores. El alrededor puede cubrirlo con las opciones que les di, coco.......derretir el chocolate a baño de maría APAGADO es decir sólo derrite el vapor y con una cucharita jugar y hacerle líneas para un lado y para el otro sobre los alfajores. Es más fácil de lo que parece.
Unos buenos mates...

...y una buena angustia.

La leyenda del jinete sin cabeza

La hora del nacimiento es escasa para los tiempos que corren. En definitiva todos pondrán en duda la capacidad. Además tan borrachos estamos que discernir parece cosa de excentricos.
Adinerado serás
La experiencia, en estos nativos de la tierra, coincide con la cronología gastada y a duras penas, perfecta.
En su máxima expresión encuentra el hombre la única estructura capaz de fortalecer la muerte. Y esperarla a la hora que llega el mago.
Mientras tanto ni siquiera se preguntan que es lo que mitiga.
Lo que sigo sin entender es que han hecho con el don.
Qué suponen, bastardos, es la rutina del universo?
Dónde está el coraje Capricornio, ese que supo de lámparas y de polvo, ese que conquistó lo peor de la búsqueda?
Aunque verte caminar, digitando en tu respiración la naturaleza cruel del destino, es similar a los pies y a las brasas.
Pausa: estamos tarde. Debo decirles algo. Otra vez lo que es doce podría ser sólo una cuestión de género. Los opuestos no solo se complementan sino que son diferentes. Lo bueno y lo malo son grises discutidos mas no destronados. Lo que se siente es de uno y de aquellos que comulguen. Si es necesario pido perdón por mi instinto. Lo no evolucionado corresponde a este momento y nada es contra ellos.
Lo mío es mío. Aquellos que de todos nosotros podamos encontrar el destino en la oscuridad de nuestras acciones, seremos los no creídos. Aquellos que de todos nosotros podamos encontrar el destino en la finitud de la contradicción, seremos los ridículos. Lo lindo y lo feo existe aunque pasen almohadas e incomodidad aparente.
Es decir, tarde pero seguro, cada uno de estos doce relatos que hoy llega casualmente a su fin, han sido creados, escritos, cantados, analizados, rebuscados, vomitivos, borrachos, interrumpidos, amenos, desgantantes y absolutamente sugestivos.
Nada hay más real que mi no saber puesto a dirigir. La objetividad se atomiza en base a lo que es obvio, porque así son las metáforas. Fin de la pausa.
Uno de ellos dijo que la moral se compara sólo con la consumación del diablo. Al hacerse impúdicas las verdades no hay mucha más alternativa.
Es imposibles por estas tierras. No hay manera de comprender los sentimientos por las huellas de la ilusión. Sólo lo que Capricornio pueda comprobar bajo los influjos de una percepción acudida por los sentidos será lo que distinga entre el cuerpo y la tenacidad.
Qué difícil estar parada dónde tal vez no sea reconocida la voluntad sino el carácter definitivo de la obra.
Han alcanzado al hombre y siguiendo esa línea han derrotado la ineficiencia. Ante todo el destino se los escucha decir y todo lo que sea necesario.
Extraños. Poderosos de la palabra y del vínculo.
Incapaces de soltar la materia que los define.
Claro, algunos son malas personas.

La mujer en el espejo

¿Qué sucede cuando las contradicciones pierden el silencio?

No es mucho más básico que una buena trilogía.
A ver, como decirles, no tengo la menor idea de lo que les hablo. Es como si de repente la conciencia especulara. Como si ese estado tan necesario e inevitable pudiera acarrear algo de información, algo de desvelo, algo de organización.
Novatos en las formas, carentes de sentido de la obviedad calculan que la perspectiva del tiempo se vislumbra en lo cotidiano.
Un cráneo cegado, una disposición ridícula y mentirosa y varios estandartes coronan las palabras del continente. Algunas asambleas no debieron ser convocadas contrariando la lógica que ostentan. Es el aire que se encapsula o los ojos más cerrados que escuché.
Es cierto, hay algo que produce rechazo en esa inocencia.
Dos es multitud.
En busca del descanso engordan y maldita de mi, a veces gozo.
Qué sucede, se preguntarán, cuando el movimiento pone en jaque la dignidad?
Y si es mejor no saber? te responden con faltas de ortografías.
A lo mejor la velocidad de lo que alguna vez merecieron.
Es difícil, muy difícil no maniatarlos. Escarbarlos hasta que satisfagan tus ironías.
A no ser que te encuentres con el mensajero.

Deprontounamagiaobviadespejaladudalosespacioslocomplejoelsistemarenatopieshemorroidesotravezyosolaen
laarenadelalocuradondelosleonestodavíapreguntansiestoestápasando.

Géminis
con fecha de caducidad